DIARIO POETICO. SETTEMBRINO

1 settembre

La sorpresa del non passare di qualcosa che appare eterno

svanisce la sera sullo spiovente tramonto arancio.

Un’unica idea guida gli umani afosi: abbeverarsi

e poi riarsi di caldo tornare a dormire in nottate umide

sfidando i pensieri sfibrati sulle proprie miserie

e misere esistenze che non scorrono mai veramente.

Non iniziano e non finiscono.

2 settembre

Poi anche se cade acqua da qualcosa o da qualcuno lassù

è cenere di passato che ingombra alla fine le terrazze

che mostrano fiori marci dentro vasi pieni di terra vermifera.

Sul ballatoio un suono di chitarra si spegne alla festa paesana

e il borgo rio, natio, ma senza più Silvie sbeffeggianti

accende uno a uno i propri lampioni arancioni

e il cielo notturno rosseggia d’un colore innaturale.

4 settembre

Ciaf-ciaf d’olio e di frittate con uova appena colte

dal culo caldo di galline senza voce e con poca fantasia;

solo allora il mistero dell’esistere dà angoscia

e poi l’angoscia diventa panico vino nel bicchiere

e volontà di non essere più quel che si è…

come se poi si potesse non esser più

quel che si è, oh che illusi questi bipedi parlanti

la frittata si fredda, mangiatela, suvvia, dai!

7 settembre

A volte l’alito dell’esistere traspare da un niente,

da un muro scalcinato che nessuno guarda più

o dalle borse della spesa ricolme di amenità

e di cibi da discount comprati senza guardare etichette.

Potrebbero forse essere più dolci le ore della sera

quando il tramonto ustiona le cime dei monti

e le case fumano al sole come donne soddisfatte

di avere detto falsi “no” ai loro spasimanti maleducati.

8 settembre

Sono qui le carte sul tavolo i libri i bicchieri

e il bar della strada ha chiuso le serrande contro il vento

che non sa attraversare gli alberghi del lungomare

polveroso e nero come la pece di navi

che non solcano più quel mare laggiù.

Tutto passa non passa e torna non torna mai

e sempre di nuovo la misera sera di una misera cena

mette di cattivo umore chi avrebbe motivi

per ridere o sorridere o almeno non lamentarsi

del rumore delle poche automobili che morbide

scorrono sull’asfalto sconnesso di questa città.

9 settembre

È muta la sera di una tranquilla fine d’estate

quando il mare spegne il suo colore senza urla

ma con un quieto sospiro “è finita” anche quest’anno.

Pochi turisti resistono all’argentino sorridere della luna

quando il giorno appassisce e le docce la sabbia

il profumo del sale si mischia alle fritture pesanti

che danno allo stomaco un senso leggero di nausea

che accompagna il turista all’ultima notte di vacanza.

9 settembre/2

La televisione s’è spenta e il letto è lì

disponibile bianco e fresco come sempre

e come sempre si scala il buio delle ore piccole

per tornare a sorridere su balconi bianchi ammattonati.

Le case vecchie odorano di malinconia

e la polvere antica di gesti e parole per sempre perdute

non scompare mai perché nessun panno la laverà.

Anche se poi le vecchie case sono tali

solo per quelli che le hanno vissute per primi

e che per primi per fato o volontà imbelle

le hanno abbandonate al nullificare del tempo.

10 settembre

Umani sorrisi lampeggiano al termine della notte

quando non sembrano più esserci misteri né dubbi esistenziali

né puttane gentili agli angoli delle pizzerie chiuse per turno.

Le colazioni salgono e scendono esofagi stanchi

mesti come le auto incolonnate per il ritorno infinito

alla malinconia di un tempo di una routine e di spazi vuoti

tra carte che non si sanno scrivere e parole buttate nei cessi

di autogrill odoranti mele marce e panini all’aglio.

11 settembre

Stamattina il mare vomitava granchi mezzi morti

che si mimetizzavano svogliati tra la sabbia grigia

della battigia calpestata da mani e piedi in pensione

che afferravano i granchi per il pranzo del mezzodì.

La sabbia bollita sarà stata buona perché gratis

e i miseri granchi incolori avranno condito paste magre

sull’epilogo di un’estate senza emozione

che si spegne tra le onde di un mare

autunnale stufo di essere invaso dagli umani.

12 settembre

Serenamente al vento muoiono le luci cittadine

e la pioggia dentro le grondaie canta a squarciagola

allungando l’agonia di una sera davvero strana

offesa da metafisici suoni di clacson volgari

e da zanzare ritardatarie sul finire del giorno.

Serenamente poi s’è accesa di nuovo la luce

e umani senza volto si sono svestiti e rivestiti

per costruire l’ennesimo giorno terreno

perso tra la solita fine e il solito inizio

del tutto contingente precario dell’esistere.

17 settembre

Un campanello di bicicletta richiama la poesia della notte

finché un rutto non distrugge il silenzio e poi ritrovala

l’ispirazione per dettare al computer parole decenti senza rima.

Chi se ne frega allora e torniamo a compilare elenchi di sensazioni

e chi sa chi le leggerà e se mai sporcheranno le pagine di libri

difficilmente vendibili e difficilmente regalabili.

Come i caffè presi la sera che se poi non si dorme bene

la colpa è solo loro, poi è finita, stop, resta l’ignominia

dell’insonnia e di un inelegante sogno mattutino.