Esserci

Non c’è più spazio per le nostalgie,

e le graffianti ironie del primo periodo

sono un ricordo giallognolo.

Vagiscono sottilmente le lenzuola al vento.

Cadono i vasi con i fiori della gioventù

e si perdono nell’aria vaghi accordi di chitarra,

come perdute melodie senza più senso.

Si staccano dagli alberi fanciulli i frutti nuovi,

ma il sapore è quello antico, stantio,

una sapore che non ha nome né profumo

e che nessuno saprebbe più definire.

La primavera si consuma ogni anno e sorride di meno.

Passa l’età, passano idee e sogni brillanti,

si spengono trionfali discorsi sul nulla che è tutto

e viceversa.

È difficile brindare con gioia quando il vino è scolorito

ed è difficile essere contenti per quel che si ha,

perché quel che manca, a volte, sembra essere la vera poesia.

L’inganno è svelato e nascosto ogni giorno, s’illudono i bambini

che studiano da adulti, cercando di pietrificare i momenti belli

per non dimenticarli più.

Fatica vana. Per fortuna.

Una natura morta in bianco e nero è il dono della noia,

e i quadri nelle stanze dei propri giorni lenti

cambiano colore ogni momento,

ingannando chi li guarda, chi li dipinge e chi ci scrive sopra.

Poi i cani abbaiano e tutto finisce: il sogno d’artista,

il pensiero alto, l’idealismo adolescenziale,

mentre la nebbia primaverile cancella sbadigli e lamenti,

e il trapano del falegname rutta come un ossesso

perché almeno il sabato, sì, almeno il sabato…

I quadri sono tornati al loro posto, multicolori e immutabili

e uno starnuto, talvolta, diventa la cosa più interessante

della giornata. Fino alla prossima notte.