Poesia di giugno

Il punto un insieme di linee esauste

la sedia in mezzo alla stanza scoppia di caldo

l’azione della tua mano è il frutto di un’ombra

spenta per troppo sole.

Alza le tende, al mattino, sali sul tetto

e non scendere più finché

l’odoroso giorno di giugno

si annerirà colpevole come te.

Saprai di non essere quel che appari

comprenderai quanto sia utile l’illusione

di sapere rammendare i calzini, i pensieri,

la tua noiosa identità.

Scendendo le scale dopo il pranzo

il petto pesa come fosse di ferro

e il cuore si smarrisce in extrasistole selvagge

che tolgono forza alla falsità del tuo ego.

È tra scoscesi valloni e fiumiciattoli gelidi

che scoprirai, forse, la vanità di parole e musiche

scritte al lume di candele rubate ad altri.

È un augurio per essere finalmente quel che vorrai

ma tutti sanno che tu non sai nemmeno

qual è il tuo vero volto, quello dello specchio mattutino,

che si staglia tra nebbie domestiche

e dentifrici al sapore di menta artificiale.

O quello indossato nelle quotidiane conversazioni

con altri visi butterati da malinconie pallide

mentre conti le ore che muoiono contro i vetri

che hanno figure oscene incastonate nella polvere.

In fondo poi galleggi anche tu nel vacuo mare mefitico

che ingoia quel che trova davanti a sé.

Restituisce poi solo relitti di sentimenti e idee

e non serve a nulla nuotare verso una spiaggia

che è sempre a un tocco di mano eppure lontanissima

prima che l’onda, l’ultima, copra benefica

i tuoi giorni, le nostre notti.